Quand j’avais 9 ans, une femelle blaireau a creusé son terrier dans notre jardin. Les soirs d’été, quand le ciel n’était qu’une brume rose, elle sortait de terre son nez blanc et noir, humait l’air, puis sortait chercher de quoi manger.

Le souvenir de Madame Blaireau, au 6 Heath Close, est fait de fantaisie, d’évasion et d’innocence. Alors, en commençant ma nouvelle série, j’ai voulu peindre ce moment dans toute la beauté surréelle qu’il a gardée dans mon subconscient.

Comme La Dame à l’hermine de Léonard de Vinci, ce tableau est volontairement ambigu. La composition, le regard et le décor ont quelque chose d’étrange. Je ne comprends toujours pas pourquoi je l’ai peint, mais je sais que, sous sa légèreté, se cache une tendre tristesse. Peut-être le blaireau est-il une métaphore de l’enfant que j’étais, bercée dans mes bras ; peut-être tient-il lieu de l’enfant que je n’ai pas ; peut-être est-ce une tentative d’échapper au mal, qui reste si difficile à affronter aujourd’hui encore, alors que j’ai 26 ans.